La jaula hecha pájaro

La noche se tiñe de un negro  cada vez más denso cada vez más negro Creías que no iba a pasar  Creías en el poder de la carne y de la sangre Creías que estabas del lado de la luz Creías en lo primigenio Las figuras que se contornean ,a la luz de las velas, te quieren seducir Todo lo construido se escurre  liviano entre tus dedos. Todo lo que viste ,las imágenes. partes de escenas que fueron pretéritas perfectas se consumen en tachos de cal. La muerte oscila en cada rincón ahuecado de aquel mustio cuerpo Pero los relojes no lo saben  y continúan marchando  bajo algún flujo sanguíneo desconocido  Todo nace y yace bajo la amada tierra Hasta que emerge lentamente cada día  y cada noche y lo sentís hasta en los huesos. Sentís los cadáveres de las generaciones y de los miedos y de los llantos Todo lo que estuvo detrás de los espejos se hace carne y te extermina.

Eran muchos tipos y estaba borracha. Yo , estaba borracha y había muchos tipos . Mamá me decía Papá también  me decía No salgás con muchos tipos y no vayas a venir borracha. Pero esa noche , eran muchos tipos y no volví a casa porque estaba borracha.

¡Acá vamos mañana de domingo! La resaca arrecia alrededor de mi cabeza y no me acuerdo qué hice anoche ¿Qué hice anoche? Asoma tímido un retorcijón en el estómago y me responde . Al costado de la cama, un charco de vómito es la evidencia del exceso. Como un mantra  lo repito “ya sabés boluda que te hace mal el fernet.” Pero los fines de semana son para destruirse. para desintegrarse para pulverizarse  y  para quemar los restos de la escasa civilidad que nos queda.