La jaula hecha pájaro

Surcan el cielo de neuronas,  ideas como meteoritos . Que se desintegran , en una sinapsis estrepitosa . Voy infinitamente orbitando alrededor de una galaxia de ojos azules que me miran y se ríen porque me pinto las uñas mal . Es que vos no sabés que mi infancia fue solo un oximorón perdido en un texto incoherente que me robotizó . ¿Y si no concibo el sueño ? ¿ Y si muero mientras parpadeo ? Son preguntas que se hilvanan en la eternidad de mi conciencia, en los recovecos de mi mente. Y al principio de lo último , el vacío ocupa su lugar . Como en el frasco de café. Como en el sonido de una guitarra -con cuerdas de algodón- Todo está en constante movimiento. Menos el tiempo en disrupción. Que no me da tregua , ni perdón. Que oscila más allá de mi imaginación.

Respiración perturbada . Manos temblorosas que sostienen con dificultad una birome que escribe fugazmente. Trazos que son puntadas de palabras vomitivas y vomitadas. La pregunta entonces se erige , como iluminando la densa noche: ¿Hay límites para lo insano? Nadie responde . El puño izquierdo se cierra con perceptible nerviosismo y ejerce presión sobre un derruido escritorio que supo ser un árbol . Del derecho no emergen más que inmundicias ; otra vez ha matado a alguien . Después de todo , esa cabeza , no daba para más ; quería rodar y desplazarse de aquel cuerpo indigno ,completamente impuro .  Mientras tanto ahí está  la música de fondo . The show must go on   . Allí está el corazón sobre la mesa pudriéndose y manchando páginas en blanco . Pero ¿qué son esos símbolos? Nada ,sentenció alguna voz . Sin embargo , dicen mucho , callan demasiado , gritan en el silencio  de una noche invernal .  En algún lugar , dos ojos vidriosos no se fijan en nada , ni con nada . Fueron arrancado