Respiración perturbada . Manos temblorosas que sostienen con dificultad una birome que escribe fugazmente. Trazos que son puntadas de palabras vomitivas y vomitadas. La pregunta entonces se erige , como iluminando la densa noche: ¿Hay límites para lo insano? Nadie responde .
El puño izquierdo se cierra con perceptible nerviosismo y ejerce presión sobre un derruido escritorio que supo ser un árbol . Del derecho no emergen más que inmundicias ; otra vez ha matado a alguien . Después de todo , esa cabeza , no daba para más ; quería rodar y desplazarse de aquel cuerpo indigno ,completamente impuro .
Mientras tanto ahí está la música de fondo . The show must go on . Allí está el corazón sobre la mesa pudriéndose y manchando páginas en blanco . Pero ¿qué son esos símbolos? Nada ,sentenció alguna voz . Sin embargo , dicen mucho , callan demasiado , gritan en el silencio de una noche invernal .
En algún lugar , dos ojos vidriosos no se fijan en nada , ni con nada . Fueron arrancados , tal vez , para siempre . No soportarían ver tantos garabatos , tantas cosas encimadas , tanto dolor color azul deslizándose en una hoja de papel que supo ser árbol .
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