La jaula hecha pájaro

Encontré escrito en un anotador -pretérito imperfecto del verbo haber- que las palabras me daban coherencia Ingenua fui Todo lo que pronuncio es algo así como el desecho del pensamiento de lo que antes fueron solamente emociones Como una gotera condenada a perder por toda la eternidad Ni yo me conozco en la esencia Mil versiones cada día y no sé cuál es la auténtica: si la que ríe la que escribe la que sueña la que lee la que juega la que escapa la que tiene miedo la que aguanta la que escucha la que abandona la que hiere... Por eso no puedo esperar a descubrirme para amar y odiar al mismo tiempo a esta  vida que juega conmigo a las escondidas No puedo encerrarme más y no amar en la otredad Lo que quiero es mirar aunque nunca vaya a poder poner en palabras eso que realmente pasa eso que cambia que va, que viene "eso" porque yo no soy muy buena para nombrar porque al fin y al cabo lo que somos es acto, cuerpo y experiencia...