La jaula hecha pájaro

Si me preguntan , no me siento parte del mundo . No tengo "los pies sobre la tierra". Las cosas que sirven no me gustan, no me interesan , ni me convocan. Todo lo que amo es inútil. Tan inútil como intangible. Todo lo que amo es lejano. Soy incapaz de salir , de trascender mi propia esfera interior. Sobrevivo sólo porque sueño , porque sí , porque la condena de vivir es mayor al instinto de seguir viviendo. Tengo las manos vacías y los bolsillos también. Y me hundo cada vez más. Y se vienen noches oscuras que habré de soportar entre el extrañamiento y las formas enrevesadas de los sueños . No me siento parte de un mundo que aplasta tu cara con su bota que te doblega y te quebranta. Si me preguntan , mis fuerzas son débiles y no poseo nada . Sólo poseo a las palabras, las que nombran de mil formas

Imposible no sentir un halo de envidia cuando ves pasar a los pibes  en una vereda  soleada y fría de un lunes  a la mañana fumando una tuca cargada. Imposible no deambular sin sentir un cacho de tristeza por los que apurados van  a ganarse el pan . Imposible no odiar  a  media humanidad cuando apiñado vas en el colectivo  de las nueve. Y ahí es cuando mandás a pasear a la moral : no te importa el viejo , la gorda , el niño o la embarazada . Y mirás por la ventanilla mientras todo se mueve y vos tan quieta , te hacés la dormida y aspirás el olor de la cruda pobreza