La jaula hecha pájaro

Las chicharras y las pisadas huecas los maullidos y ladridos y el relato de algún partido Los sonidos de la noche me desvelan Nochecita que sos larga , eterna  inagotable e infranqueable asilo de miedos y  recuerdos sórdidos que me zumban en los oídos ¿por qué no duermo con calma de sauce? ¿por qué no escucho el rumor de río que me busca? Será porque cada vez que respiro oigo el eco , el golpe del aire contra las paredes de una habitación completamente colmada de vacío Vacío que hincha mi pecho y lo expande y lo contrae como menguante de luna danzante y de estrellas fulgurantes Me revuelvo en la cama y suena como un crujir de hojas secas  o como cuando hago bollos de papel Lejanas son las visiones del sueño , reales son las imágenes de lo perdido , reales son los espejos que devuelven el reflejo de una ventana al absurdo Todo está allá afuera , más allá del balcón y quiero saltar , tengo ganas de saltar...

Las relaciones y las plantas siempre se me mueren. En abril me traje de un viaje -que no se repetirá jamás- un hypoestes color rosa. Descansa en el pequeño jardín de casa ; ha duplicado el tamaño y no se me ha muerto . Esta vez me preocupé y busqué en Wikipedia., Aprendí que necesita algunas cosas básicas : sol , humedad y agua. Y de ahí en más la dejé crecer libre. Pero no puedo tender las relaciones como plantas al sol. Tampoco sé cuidar sus brotes ni cómo  hay que renovar las hojas en la primavera. No puedo jugar a ser  un dios omnipotente y seccionar las partes muertas del sujeto amado ni quitarle los bichitos y aplastarlos en el piso. ¿Qué hay de natural en moldearnos los unos a los otros? ¿Está bien jugar siempre a ser jardineros? Sentar raíces en la tierra nunca fue lo mío . Ser semilla en el aire tal vez sea mi fin último .

Escribir desde lo humano desde lo mundano. Escribir desde lo animal. Escribir desde lo atroz. Escribir desde lo que vemos vos y yo , lo que ve él , lo que ve ella. Escribir desde mi ventana abierta de par en par. Escribir a la luz del día . Escribir a la clausura de la noche . Escribir porque sí. Escribir porque tengo manos y oídos y lengua y ojos. Escribir porque necesito escribir para acudir al llamado y al encuentro. Escribir porque amo , porque siento , porque quiero.  Escribir para revolucionar , para volar , para escapar , para hacer ,  para rehacer ,  y deshacer la realidad. Escribir por el sonido , por las letras , las palabras. Escribir por lo que existe por lo que invento ,   y por lo que nombro.  Escribir por lo que estaba y por lo que está. Escribir por lo que no está y por los que ya no están. Escribir porque no hay nada que sea más mío. Porque no hay nada más egoísta ,  ni más solitario . E