La ficción me sirve
para decir cosas
como que la curva
que traza
tu sonrisa
se parece a
la de una medialuna
y que por eso
tu boca me hambre
Si te lo digo así
no me lo creerías
porque hay verdades
más mentirosas
que otras
y algunas
merecen habitar
la poesía
¿es cierto que
tus ojos negros
parecen
dos pantanos?
¿es cierto que olés
siempre a
café con leche?
¿es cierto que
tenés dedos
suaves como
la plastilina?
Todo es cierto
del verso
hacia adentro
donde habla
lo callado
donde vive
y crece
y respira
el amor susurrado
el amor transitado
en silencio
o a media voz
Si es que alguien
inventó
a la ficción
no se imaginó que
se iba a convertir
en lenguaje de
los enamorados
en delirios
hiperbolizados
en fantasías
de mates en el pasto
y cielos despejados
en sueños de Cortázar
en ideas que no te
dejan dormir
ni comer porque
te cosquillean
el cuerpo hasta
que las escribís
hasta que
las transpirás
hasta que
le ponés
el cuerpo
a las palabras
y podés dormir
y podés comer
y podés hablar
con vos misma
nuevamente
en paz
pero subjetivada
atrapada por
una naturaleza
artificial que
no comprendés
que te persigue
desde que conocés
los obituarios
y los diccionarios
que te recorre
entera toda
como el runrún
de la cumbia
que irrumpe
cuando abrís
la ventana
ese es el caos
que soy
que me llevó
la mitad de
mi vida
aceptar
con una alegría
resignada
esta soy
y estoy
historizada
poetizada
alunizada
embriagada
extasiada
para decir cosas
como que la curva
que traza
tu sonrisa
se parece a
la de una medialuna
y que por eso
tu boca me hambre
Si te lo digo así
no me lo creerías
porque hay verdades
más mentirosas
que otras
y algunas
merecen habitar
la poesía
¿es cierto que
tus ojos negros
parecen
dos pantanos?
¿es cierto que olés
siempre a
café con leche?
¿es cierto que
tenés dedos
suaves como
la plastilina?
Todo es cierto
del verso
hacia adentro
donde habla
lo callado
donde vive
y crece
y respira
el amor susurrado
el amor transitado
en silencio
o a media voz
Si es que alguien
inventó
a la ficción
no se imaginó que
se iba a convertir
en lenguaje de
los enamorados
en delirios
hiperbolizados
en fantasías
de mates en el pasto
y cielos despejados
en sueños de Cortázar
en ideas que no te
dejan dormir
ni comer porque
te cosquillean
el cuerpo hasta
que las escribís
hasta que
las transpirás
hasta que
le ponés
el cuerpo
a las palabras
y podés dormir
y podés comer
y podés hablar
con vos misma
nuevamente
en paz
pero subjetivada
atrapada por
una naturaleza
artificial que
no comprendés
que te persigue
desde que conocés
los obituarios
y los diccionarios
que te recorre
entera toda
como el runrún
de la cumbia
que irrumpe
cuando abrís
la ventana
ese es el caos
que soy
que me llevó
la mitad de
mi vida
aceptar
con una alegría
resignada
esta soy
y estoy
historizada
poetizada
alunizada
embriagada
extasiada
Estar poetizado, alunizado, etc. Interesante caracterización. Me ha pasado eso de necesitar convertir el letras más o menos decoradas las experiencias. Me ha pasado darme cuenta que no hay poesía en el mundo sino en mi cuando poeticamente interpreto al mundo. Al mundo, o a ciertas personas, a mi con ciertas personas, interacciones que en ciertos momentos interpreté como El Mundo.
ResponderEliminarMe gustó este post!
Tal cual! es nuestra mirada subjetiva la que arroja esas sensaciones, esas imágenes poéticas. Y es hermoso que sea así. De ese modo, eso que vos llamás "El Mundo" pero que también podríamos llamar "realidad" se vuelve intransferible, único, propio. Y ahí es cuando podemos hacer interpretaciones caprichosas e hiperbolizadas!
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