No me gusta ser prescriptiva pero...
Las canciones
tienen que sentirse.
Como un deslizarse
en una curva
en esquí.
Un estribillo
de partículas
de nieve:
te golpean
al pecho
y a la cara.
Que nunca antes
hayas esquiado
debería ser indiferente.
Los sentidos aguardan por los golpes o la sacudida que devuelve a la órbita original. Detrás de las puertas, imágenes absurdas cuelgan de sogas. Hubo un orden, una sintaxis donde apoyarse. El cauce callado fue comiendo las barrancas. La estabilidad era un montaje, nunca un hecho. Es temprano, los relojes no significan nada más que material doblado. ¿Cómo iré a resolver los acertijos del sol si la noche abrió su trampa?
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