Intimidad del yo
Basta de socavar
mis entrañas
y buscar respuestas.
Pongo oídos sordos
a las plegarias
que me son ajenas.
No soy tan buena.
Estoy caída,
tumbada por
el peso de
mis promesas.
No soy tan buena.
Voy en un vagón
donde sólo
quepo yo.
Los sentidos aguardan por los golpes o la sacudida que devuelve a la órbita original. Detrás de las puertas, imágenes absurdas cuelgan de sogas. Hubo un orden, una sintaxis donde apoyarse. El cauce callado fue comiendo las barrancas. La estabilidad era un montaje, nunca un hecho. Es temprano, los relojes no significan nada más que material doblado. ¿Cómo iré a resolver los acertijos del sol si la noche abrió su trampa?
Comentarios
Publicar un comentario