La jaula hecha pájaro

Si me preguntan , no me siento parte del mundo . No tengo "los pies sobre la tierra". Las cosas que sirven no me gustan, no me interesan , ni me convocan. Todo lo que amo es inútil. Tan inútil como intangible. Todo lo que amo es lejano. Soy incapaz de salir , de trascender mi propia esfera interior. Sobrevivo sólo porque sueño , porque sí , porque la condena de vivir es mayor al instinto de seguir viviendo. Tengo las manos vacías y los bolsillos también. Y me hundo cada vez más. Y se vienen noches oscuras que habré de soportar entre el extrañamiento y las formas enrevesadas de los sueños . No me siento parte de un mundo que aplasta tu cara con su bota que te doblega y te quebranta. Si me preguntan , mis fuerzas son débiles y no poseo nada . Sólo poseo a las palabras, las que nombran de mil formas ...

Imposible no sentir un halo de envidia cuando ves pasar a los pibes  en una vereda  soleada y fría de un lunes  a la mañana fumando una tuca cargada. Imposible no deambular sin sentir un cacho de tristeza por los que apurados van  a ganarse el pan . Imposible no odiar  a  media humanidad cuando apiñado vas en el colectivo  de las nueve. Y ahí es cuando mandás a pasear a la moral : no te importa el viejo , la gorda , el niño o la embarazada . Y mirás por la ventanilla mientras todo se mueve y vos tan quieta , te hacés la dormida y aspirás el olor de la cruda pobreza

Hablar para decir una o dos palabras al día porque vos no lo querés escuchar y no se me debe escapar No es absurdo ; es esencial. Todo tiene un orden , que puede ser lento o rápido dilatado o extendido.  Y el orden de este orden es siempre callar o sólo  balbucear para parafrasear  a la verdad  e hiperbolizar  a la realidad con los mínimos  recursos  que el lenguaje me permite. Para algunas cosas solamente alcanza con un simple "ugh" , "ahh" ", ayy" , o "faa".  Se trata todo el tiempo de aguantar , los secretos como estacas , como lanzas,  como saetas que se han  de lanzar pero hay que guardar para cuando las vas a necesitar. Por eso te hablo , lo justo y necesario para no faltar a la verdad  a las promesas , a los pactos,  a lo que antaño me dijiste : "no busqués las llaves  porque no las vas a encontrar."

La multitud va hacia  la melodía de jolgorio. Y yo te sigo  mientras te unís a rituales  tan antiguos como paganos. La noche obra movida por razones misteriosas. Se escancian los vasos  en esta noche , y  en todas las noches. Los querubines de los sueños nos arrojaron a la más negra  de las oscuridades. Iluminados , solamente por lucecitas de colores pruebo de tu boca   el aguamiel . Ascienden al éter  los olores corporales  y es una mezcla entre éxtasis  y náuseas .  Mientras tus brazos  como columnas me sostienen antes de que me derrumbe. La luna está de cabeza y me tengo que ir antes de que todo se desvanezca.

Las chicharras y las pisadas huecas los maullidos y ladridos y el relato de algún partido Los sonidos de la noche me desvelan Nochecita que sos larga , eterna  inagotable e infranqueable asilo de miedos y  recuerdos sórdidos que me zumban en los oídos ¿por qué no duermo con calma de sauce? ¿por qué no escucho el rumor de río que me busca? Será porque cada vez que respiro oigo el eco , el golpe del aire contra las paredes de una habitación completamente colmada de vacío Vacío que hincha mi pecho y lo expande y lo contrae como menguante de luna danzante y de estrellas fulgurantes Me revuelvo en la cama y suena como un crujir de hojas secas  o como cuando hago bollos de papel Lejanas son las visiones del sueño , reales son las imágenes de lo perdido , reales son los espejos que devuelven el reflejo de una ventana al absurdo Todo está allá afuera , más allá del balcón y quiero saltar , tengo ganas de saltar...

Las relaciones y las plantas siempre se me mueren. En abril me traje de un viaje -que no se repetirá jamás- un hypoestes color rosa. Descansa en el pequeño jardín de casa ; ha duplicado el tamaño y no se me ha muerto . Esta vez me preocupé y busqué en Wikipedia., Aprendí que necesita algunas cosas básicas : sol , humedad y agua. Y de ahí en más la dejé crecer libre. Pero no puedo tender las relaciones como plantas al sol. Tampoco sé cuidar sus brotes ni cómo  hay que renovar las hojas en la primavera. No puedo jugar a ser  un dios omnipotente y seccionar las partes muertas del sujeto amado ni quitarle los bichitos y aplastarlos en el piso. ¿Qué hay de natural en moldearnos los unos a los otros? ¿Está bien jugar siempre a ser jardineros? Sentar raíces en la tierra nunca fue lo mío . Ser semilla en el aire tal vez sea mi fin último .

Escribir desde lo humano desde lo mundano. Escribir desde lo animal. Escribir desde lo atroz. Escribir desde lo que vemos vos y yo , lo que ve él , lo que ve ella. Escribir desde mi ventana abierta de par en par. Escribir a la luz del día . Escribir a la clausura de la noche . Escribir porque sí. Escribir porque tengo manos y oídos y lengua y ojos. Escribir porque necesito escribir para acudir al llamado y al encuentro. Escribir porque amo , porque siento , porque quiero.  Escribir para revolucionar , para volar , para escapar , para hacer ,  para rehacer ,  y deshacer la realidad. Escribir por el sonido , por las letras , las palabras. Escribir por lo que existe por lo que invento ,   y por lo que nombro.  Escribir por lo que estaba y por lo que está. Escribir por lo que no está y por los que ya no están. Escribir porque no hay nada que sea más mío. Porque no hay nada más egoíst...